[Part]
17 Uhr
Ich geh' zum MMA-Sportverein
Um in Form zu bleiben wie der Tortenteig
Den du fetter Horst daheim zu 'nem Kuchen backst
Und verzehrst zu 'nem guten Tröpfchen Bordeaux-Wein
Zusammen mit Muddern in gemütlicher Geborgenheit
Sie fragt dich: „Schatz, was wünschst du dir zum B-Day?“
„Die Jordan 3!“
Da platzt der Boss wie'n großbritannischer Lord durch deine Pforte rein, mit 'ner Flinte lang wie'n Storchenbein („Fuck!“)
Es gibt sofort Geschrei („Aah!“)
Ich entreiß ihr die Kuchengabel und ramm' sie dir mit Schmackes in dein Torso rein („Aua!“)
Deine Mum wird ohrgefeigt, das hast du nun davon
Er hätte wegrennen können, hätte er doch nur schon die Jordan 3
Tze, ich erzieh' Sie zur Gehorsamkeit, Akkordarbeit
Ich baller Cumshots auf die Slut, solang der Vorrat reicht
Gib ihr dann 'nen Uppercut und sie fliegt durch den Schornstein Weit über die Loreley und Norderney bis hoch zum Nordpolkreis
Dann nehm' ich alle Wertsachen, Schmuck, dein Zockerrechner samt Fallout 3
Fuck it, ich pack sogar die Torte ein
Zum Schluss wird dann noch 'ne Granate in dei'm Kühlschrank geparkt, (*Explosion*) denn ihr hattet keine Müllermilch da

[Outro: Kollegah & Mexikaner]
(*Handyklingeln*)
„Jaaa?“
„Hola!“
„Hm?“
„You must now come to Mexico!“
„Boah, but I got no time!“
„Sí, sí, sí, sí, sí!...“
„Yeh...“
„You must come now, we have trouble here!“
„Oh okay, I come!“
(*Legt auf*)
„Oh, jetzt nochmal den Flug nach Mexiko buchen, Alter! Na gut, komm!“