[Part]
Alphagene, das Album ist vorbei
Falls du weinst, sei dir versichert, ich kehr' bald schon wieder heim
Eindrucksvoll wie 'n Meteoriteneinschlag
Ey, der selten telefonisch erreichbare Zeremonienmeister
Sah, wie das Volk nach diesem Rapklassiker
Verlangte wie Menschen nach Nahrung in Westafrika
Und wenn der absolute Straßenchef back ist, steht ihr Spastis
Nur stumm da und lächelt nett wie im Wachsfigurenkabinett
Spast, ich mach' es kurz, ich hatt in meinen Hustlerzeiten
Meistens in den Jackentaschen Haschischplattenspur'n
Trotzdem hab' ich Abitur, denn egal, was ich mach'
Ich mach' dabei 'ne fantastische Figur wie 'n plastischer Chirurg
Der Pimp im Mercedes, ey, ich bin ähnlich wie dieser
Stephen King, denn ich drehte Dinger mit E's
Hing in der Regel täglich im Café mit Türken und ließ Straßendeals
Über die Bühne gehen, als würden sie Theater spielen
Ich durchschreite wie Volkshelden die Hood
Mit goldgelbem Schmuck auf der stolzgeschwellten Brust
Und deine Freunde, die sich abends in den Straßen der Innenstadt
Treffen, sind am Betteln und häng'n an der Nadel wie Pinnwandzettel (Kid)
Ich fahr' im bildschönen Ferrari rum
Du chillst gewöhnlich abends vor dei'm Schildkrötenterrarium
Und giltst als armer Junge, der mit dem Euphemismus „etwas beleibt“
Sein Drecksdasein als Fettsack umschreibt
Ey, der Boss streckt reichlich Speed mit Kopfschmerztabletten
Geht es dann an Kids verteil'n wie Bibi-Blocksberg-Kassetten
Während laufend die Frauen diesem pelzetragenden
Aufstrebenden Selfmadestar Honig ums Maul schmier'n wie in Wellness-Farm'n
Kaum zu glauben, aber selbst K-zum-O-zum-Doppel-L
Wurde damals mal abgezogen wie 'n Robbenfell
Während seiner Anfangstage, später zog er gerne mal
So mancher Dame den Ring ab, als wär sie eine Handgranate
Ey, du sitzt samstagsabends mit unerfreutem Blick rum
Und kriegst Rumgekeuche mit, denn ich bumse heut die Bitch
Die du deine kleine Schwester nennst
Und erzeuge mit meinem ungeheuren Dick bei ihr den Jungfernhäutchenriss
Ich hab' Groupiehoes und lege fast jede Nacht
Dubios im Studio die Ladys flach wie Julio Iqlesias
Sehe nachts die Straßenkinder hustlen
In den Nebengassen, die von Regen nass sind so wie Badezimmerkacheln
Kid, Schluss mit lustig, Pussy, renn weg
Oder du kriegst 'nen Schuss in den Head wie bei Russisch Roulette
Ich trage 'ne schusssichere Weste unter dem kuschelweichen Pelz
Und sie ist bulletproof wie diese Schwuchtel bei D12
Guck, ich mach' mein Geld nicht mehr durch Rauschgifthandel, denn
Ich verkauf' die Platten endlich zigtausendfach an die Fans
Du hast 'ne feminine Ader wie ein Frauenhandgelenk
Während man die Clowns in deiner jämmerlichen, kaum bekannten Gang
Allesamt bloß mit Tretern mit Adidaslogos seh'n kann
Kommt Kollegah elegant mit Stiefeln aus Alligatorenleder
Geh die Bodyguards hol'n, ich geh' ab wie in 'ner Gladiatorenarena
Und Gegner krabbeln herum wie ein Laminatbodenverleger
Ich seh' Amilandklone an jeder Raplandschaftsecke
Erschreckende Anzahlen lächerlicher Drecksstandardrapper
Die jetzt langsam checken, dass sie gegen den bosspullovertragenden Pimp
In hoffnungsloser Lage sind wie Kosovo-Albanien
Und lieber wegrenn'n, denn der speedvercheckende, knochenharte, kieferbrechende
Boss ist da, vielversprechend wie Stotterer
Sieh, auch wenn du Opfer zwar nicht auf Schornsteinen hockst
Hast du Vorzeigetrottel trotz dessen Storchbeine wie Scott
Ey, die in Secondhand umherrennenden Member deiner Ghettogang
Werden bespuckt wie Method-Man-Konzertgänger
Wenn ich back bin, werden leuchtende Feuerwerke explodier'n
Und deutscher Rap wird dann erneut gänzlich neu definiert
Von mir, Kollegah dem Boss
[Outro]
Yeah, das war's
Bis bald, meine Freunde, wir sehen uns