Рисую в голове узоры, пока не выскочат папиломы и куда девать китов
Ловлю на холсте все взоры, голоса, как грохот грома, но я слушать не готов
Я орал: "Хуйня искусство, если чувства для тебя дороже золота!"
А внутри бойня и так пусто, что похоже я владелец Мордора.

Под иерархией постмодернизма,
Кто-то из нас останется низшим
Классификатором , но уникальности нет,
Кому-то фарватером будет дорога,
Кому-то в детальности адом окажется,
Мои мысли вы лично не скряжите
Но судя по нежити, недалеко нам до ветоши
Сколько скрижалей потертых, как и сандалей, протоптаны тропы, привет Карфаген,
Ты смотришь на руки, мозоли натëрты,
Смерть лишь закончит мой гобелен,
То поприще сильных, их садят на вилы,
Тут доберешься не ты, скорее твой Дëрден
Искусство любит и мёртвых

И когда-нибудь на осколки распадётся земной шар,
Поэты и художники учинят невиданный пожар
Бездыханные тела закружат в хороводе
Вихрь слов, эмоций половодье, пороки и ублюдское отродье
Сольются воедино будто сгусток крови,
Литры боли нам по венам, как морфин,
Лирика - не прегабОлин, а прегабалин