Я не был никогда поэтом
И не хотел бы стать известным,
Чтоб слушали, ценили, восхваляли,
Делали все то, что навязал
Какой-то человек с душой прелестной.

Ведь жизнь и все, чем ты живешь,
Лишь личное твое же дело,
И может даже не поймешь, что понял тот,
Кто сердцем всем тебя на путь направит верный.

А для кого он верный?
Закрой руками уши и по системе,
Что навязали те, кто правит слабыми душами,
Вливайся в этот мир отчаяния и бессмысленности.

Ведь осознание и саморазрушение
Во благо истины - так больно, тяжело.
Тебе же лучше жить во благо своего,
И верить глупо, что кто-то,
Почему-то выше статусом твоего,
Заботится процветанием народа.

Твоя семья бесценна, и ты бумагу ищешь,
Чтобы дать ей все, чтоб быть счастливым,
Пока в дыре живут два человека, глядят на небо,
И угасают вместе с солнцем заодно.
Но кто придумал для меня все те запреты,
Что не дают мне видеть за решоткой из темницы,
И не поможет это самосохранение,
Вы заключенные с изуродованными лицами.

Так глупо понимать, за что мне это,
И не хочу я вовсе этого осознавать.

Я не был никогда поэтом,
И человеком мне уже не стать.