Am Waldrand steht ein altes Haus
Viele geh'n rein doch niemand kommt raus
Nah der Stadt, gesäumt von Eichen
Sucht niemand darin nach Kinderleichen

Dort im Haus wohnt eine Dame
Die meidet Menschen in der Stadt
Sie kocht ganz gern ihr eig'nes Süppchen
Das ganz besond're Würze hat

Sie mag Kinder, hat selbst keine
Am liebsten an der kurzen Leine
Und wenn dann bald die Nacht beginnt
Falsch' Mutter leis ihr Schlachtlied singt

Frau Rabenstein ein Mahl bereitet
Das süßlichen Gestank verbreitet
Irgendwas läuft ganz verquer
Beim Rezept für den Nachtverzehr

Die Zutaten im Keller angekettet
Auf hartem Lehm zur Ruh' gebettet
Ihren Geschmack stört das nicht sehr
Zartes Fleisch zum Nachtverzehr

Morgens säubert sie die Messer
Die des Nachts im Blute schwammen
Blitzeblank schneiden sie besser
Liegen nun alle schön beisammen
Aufgebahrt neben dem Hackklotz
Dort wo auch die Axt still ruht
Sie dient der Zerteilung großer Stücke
Ein Handwerk, das sie gerne tut

Doch heut' ist ein besond'rer Tag
Die Mutter ist ganz aufgeregt
Hör nur wie die Kinder schreien
Denn heute kehrt der Vater heim
Hör nur wie die Kinder schreien
Denn heute kehrt der Vater heim

Frau Rabenstein ein Mahl bereitet
Auf dass es ihrem Gatten munde
Arbeitet hart den ganzen Tag
Auf dass er gern ihr Nachtmahl mag

Die Zutaten verbluten qualvoll
Der Angstschweiß strömend von der Leiche
Und dann beim nächtlichen Verzehr
Sagt ihr Mann: es schmeckt nach mehr
Frau Rabenstein mag Kinder sehr
Herr Rabenstein mag Kinder noch viel mehr