[Songtext zu „Apocalyptic Infinity“]

[Part I: Apocalyptic Infinity]

[Intro: Sample]
Only the core Jeremiahs moaning are false prophets
They fill you with false hopes
They speak visions from their own minds
(Apocalyptic)
(Apocalyptic)

[Part 1: SpongeBOZZ]
Gotta killin' 'em, Lebensziele groß
Guck, in jeder Szene reales Koks
Bullen wollen auf die Beyda-Dealer los
Sponge zu dem BOZZ, zehn Policemen tot
Krabbencoke weiß, Hautfarbe gelb
Milli schwarz, Weg bis hierhin rot
Tick' an deine Wannabe-Tony-Montanas immer noch die Jay-Packs für den Code
Starte die Apocalyptic, schwarzer Gallardo, das Gaspedal durchgedrückt, Bitch
Warnung, ihr Snitches, satan el diablo – sag hallo zur Piff-Piff
Magnum-Ammo zerfickt dich
Familie Saado beschützt mich
Keiner, der Gage abdrückt für arabischen Rücken
Mafiosostatus im Blitzlicht
Star, doch privat acht K und AK auf dem Rücksitz (Apocalyptic)
Kille Rap, in den Adern Adrenalin
Millimètre durchgeladen, die Spinner flieh'n
Dämonenblut in meinen Venen, komm' aus der Hölle
Mit einer motherfuckin' Armada, mach Platz da
AK-47, Hass im Bauch, ich raste aus
Amateure machen Spastensound, die Masse kauft
Eine Bullet für die Klassenclowns im Waffenlauf
Und die Szene geht in Flammen auf wie 'n Drachenmaul (Apocalyptic)
Lilane zähl'n, denn nur Lilane zähl'n
Ich schwöre, niemals im Leben Peace mit der widerlichen Szene
Denn wenn du Beef hast mit den'n
Läuft im Hintergrund Kanakenpolitik ab wie bei Al Jazeera in Shishacafés
Doch das lässt mich kalt so wie das Klimagerät
Des tiefergelegten Alpina-Beamer-Coupés
Denn wenn wir nach 'ner Brise Cocaine dein'n Kiefer zertreten
Wirst du beim VIVA Comet wiederbelebt wie der Bibelprophet
Und dann kannst du weiter auf G machen geh'n
Und in Liedern erzählen vom Dealer-Street-Hustle-Leben
Bitch, doch im Real lass' ich's Kiezklatschen regnen, zieh' die MGs
Es ist der G-Schwamm, der Skimaske plus Machine-Guns in Jeansjacken trägt (Apocalyptic)
An dessen gelber Faust gleich ApoReds Lidschatten klebt
Du Biatch wirst niedergemäht
Von 'nem G, der, wenn ich ihm ein Kokainapaket und zwei Speedbubbles geb'
Deine Gliedmaßen wie Peaceplatten zersägt und in mein'n Briefkasten legt (Apocalyptic)
Wenn es „Bastard“ heißt im Rap, wird mit Axt das Bein zerfetzt
Dann wird die Mafiascheiße echt – Butterfly-Effekt
Kugeln aus den Murciélagos
Fick das Game, denn hier spielt jeder Hur'nsohn den Pablo wie Wagner Moura in Narcos
Sie feiern unrasierte, Bier exende Hartz-IV-Fressen
Ich muss mich mit keinem von euch messen, ihr müsst euch mit mir messen
Kellerinsekten übersetzen aus englischen Texten
Marc Jacobs – ich leg' Rapper in Ketten
Beretta auf Blender, Gangster-Vendetta, Messerstecher-Bandana
Erst Stresser-Gangbanger, dann Hannah Montana
Jetzt macht jeder jämmerliche Pennerrapper im Keller auf Sänger
Hier wird Drake gebitet wie beim Sex mit Rihanna (Apocalyptic)
Straighter Takeover hier
Denn heut besteht das Game aus Fake Hoes, die Drake-Flows kopier'n, wenn sie die Tapes produzier'n
Nur noch Bluffer im Rap, Möchtegern-Trap
Ich durchlöcher' dein'n Head mit der Neuf Millimètre (Apocalyptic)
Ah, diese Inzestrapper
Klauen bei Kanye West wie die Kim-Kidnapper
Erst tun sie, als wenn sie Kilodealer sind
Und dann wird Kanyes Style ausgelutscht wie beim POV mit Kim
TEC-Kugelregen auf die Drecks-Schwulenszene
Keine Mode, ich trag' Ultra Boosts, um Swagdudes zu treten
Yeezy-Season, Rap besteht aus femininen Schwuchteln
Ich trag' Oversize-Pullover, um das Heroin zu schmuggeln
Mit Familienkreis-Protection, sie woll'n Street sein in Texten
Doch hatten nie eine Action, um das im Real Life zu backen
Seit wann machen diese Fake-MCs mit Schnee Profit?
Ich schwör' auf alles, ich mach' Beyda-Deals wie Geberit
Die Studentenrapper machen in Raptexten auf Zuhälter
Doch sind in echt Intelligenzbestien wie Bruce Banner
Drogenboss-Flow – du kriegst Patronenshots, Hoe
Hier fliegen Kugeln im hohen Bogen wie bei Pokémon Go
Ah, die Crackbitches sind laut am Mic
Doch jeder muss beim Clan abdrücken – Rapbusiness ist Counter-Strike
Deutsche Rapper zahlen Schutzgeld an Mafia
Ich hab' Mafia-Background wie das GoodFellas-Cover
Der Flur im Knast war der Werdegang, dich zerballern Gewehre, Punk
Wenn ich will, schickt meine Mafia achtzig Mann aufs Konzert mit Gun
Rapper machen auf Ehrenmann
Aber bei Streit kommt's zu politischen Debatten mit Kanaken wie Erdoğan
Nutte, ich bezahle mit Casinogeldern den Kilopreis
Im Mio-Bereich an Amigos im Gambino-Gangster-Familienkreis
Ich zersieb' dich mit Blei, Rapper sind am Mikro Banger, im Real Life nein
Sie drücken bei den Hells ab wie Bandidos-Member bei Schießerei'n (Apocalyptic)
London-Importe, Hongkong-Importe
Doch mach' mehr Para mit der Maske als das Horrorfilmgenre
Drogen- und Steuerfahnder klingeln, sie woll'n Money-Flow entdecken
Stell'n die Wohnung auf den Kopf – DiCaprio, Inception (Apocalyptic)
Zwar nicht infiziert mit Aids, doch niemand fickt mit mir im Game
Denn ich laufe durch die Disco mit der Milli wie Lil Wayne
Siebzehn Schüsse in dein Brain, Bitch, ich kille Gs, ich schlitze sie
Mit Klingen wie in Trinity, der Trilogie von Blade
Sie indizier'n mein Tape, diese Industrie ist fake
Wieso singen diese Bitch-MCs wie Drizzy zu dem Drake?
Billigvideos dreh'n, dann dissen sie für Fame
Heut wissen sie: Wer mit mir fickt, kann sein Gesicht verlier'n wie Bane
Wenn du Beef willst mit uns, rechne mit 'nem sechzigminütigen Diss
Nachdem Julien dich Hurensohn mit 'ner Rapanalyse zerfickt
Nach 'nem Schwammdiss hasst mein Gegner sein'n Spiegel
Ich hätte fünfzig Mio Klicks, wäre mein Gegner bei SPIEGEL (Apocalyptic)
Wenn du erfolglos mit dei'm Shit, aber Vollprofi bist
Denken Hoes, sie dürfen biten und dann Gold hol'n damit
Seid ihr stolz auf mich?
Ich rede von Sun-Diego-Level, ob ihr wollt oder nicht (Apocalyptic)
Ich hab' jahrelang gelitten, diesen Tune zu etablier'n
Damit irgendwelche Husos in der Zukunft profitier'n
Sunny-Comeback wäre Nightmare für Rapper
Bad Dreams, bye-bye! Kein Neid mehr für Rapper (Apocalyptic)
Wer hat Trap hier hingebracht? Ich zeigte Germany den Sound
Rapper kenn'n die Differenz, damals hieß es Dirty-South (I'm so hood; Apocalyptic)
Früher gab es für mein'n Rapshit keine Löhne
Heute macht es jeder – Autotune und Trap sind meine Söhne (Apocalyptic)
War nie Soundproduzent, aber machte Audiospur'n fresher
Seit zweitausendundsechs: Sun, erster deutscher Autotunerapper (Apocalyptic)
Heut spitten Straßenkids Playershit
Ich werd' in der Szene kopiert – Matrix, Agent Smith (Apocalyptic)
Wieso besteh'n denn ihre Alben aus Clubhits?
Ich seh' die Charts heute – Falten von Hasskicks (Apocalyptic)
Millionen durch Rap, doch könn'n nicht mal Chorusse texten
Ich brauchte nie 'ne Hookbitch, um meine Vision umzusetzen
[Part 2: SpongeBOZZ]
Meine Hater wollen kotzen, meine Fans, sie wollen Mucke
Meine Gegner wollen Rache, meine Freunde wollen gönnen
Meine Feinde wollen sterben, meine Brüder wollen killen
Meine Frau nur meine Liebe, meine Mutter meine Ziele
Meine Oma meine Bildung und mein Sohnemann den Papa
Dicker, fuck it, denn ich geh' so lange weiter meinen Weg alleine
Fick' auf alle, jage meine goldene Platte
We started from the bottom, motiviert zum Übernehmen (Apocalyptic)
Stepp' in die Kabine, baller' Silben in den Beat, um alle Rekorde der Welt mit einer Single zu brechen
Und by the way 'nen Gruß an Eminem und alle meine choppers on the way
You gotta listen now we're speedin' up in Germany
Schnellster Rapper hier plus Erfinder des Reverse-Time-Puncher
Harley Davidson – ich bin Worldwide Chopper
Hazespliffer vom Kush fly, TEC-Trigger gepullt, high
Sechs Schüsse ins Brustbein, stoned, aber treffsicher wie Bullseyes
Ziel' und fick' Wackspitter mit Kunsthype
Bullettime, umkreis' Bullerei, Schuss fly fulltime, Hoodlife
Bullen ein Schluck Blei, goodbye – Rapkiller wie Suge Knight
Teenie-Pop-Attrappen, ihr könnt sie vom Fließbeton abkratzen
Wir zieh'n die Machine-Gun im Beef und durchsieben MCs ihre Yeezy-Bomberjacken
Mein Team ist Bikini-Bottom-Mafia-Musik, wir sind real, meine Gs inhalieren das Weed
Aber schießen bei Streetpolitik, die Mitglieder sind Dealer-Block-Kanaken (Apocalyptic)
Massive, stabile Stoffer-Kanten, die Stiere trainier'n aggressiv, Steroid injiziert
Tätowiert mit Monsternacken, ich ziel' aus dem Jeep auf die Zivilcopbeamte
Zieh' die Shotgun, lande mehr Hits no-look als dieser Stevie Wonder, Schlampe! (Apocalyptic)
[Part 3: SpongeBOZZ]
Ficke Rapper, die mit Fake-G-Images und Gay-Piep-Stimmen
Über Drake-Beats singen und wie Ladys klingen
Alles sei Comedy, sagen die Medienportale, wir holten mit dem Planktonweed Tape
Eins ohne Pop oder kommerzieller Mainstreamsingle
Ohne Radiohits, ohne Heavy Rotation
Schelle für Kay One – Heavy Rotation
Zerfetze dann mit dem Basey das vom Handy Cocaine sniffende
Babyface mit Aids und verbrenn' die Location
Kill 'em all, ich hab' die Gun-Collection
Boom, boom, boom, boom – Schwamm-Connection
Starte kein'n Twitterbeef, habe kein Killermotiv
Aber die Rapper geben mir 'nen Grund, sie einfach anzustechen
Ba-da-bang, ba-da-bang, baller' meine Bang, alle renn'n
Kille deine Gang vor den Fans, wir lassen Eventhallen brenn'n
Polier' meine Felgen am Benz, Motherfucker, enter' das Game
Mit der Family BBM-Gangster, wir sprengen dein Camp
Von der SoKo gesucht, für mich ist homo tabu
Doch bang' für Promo deine Crew wie bei Hoes von Lovoo
Schalldämpfer, Polohandschuh, meine Kanone macht kabumm
Zwei Patronen für die Os von eurem YOLO-Tattoo
Mach' keine dicken Millionen, aber zerficke Ikonen
Verticke die Drogen, beginnen am Boden, doch Wille nach oben, ich nehm' dir die Krone
Schieß' auf Bitches Patronen, lass' die Szene brenn'n wie Christopher Nolan bei Filmexplosionen
Schwarzer Gallardo, Beifahrer Salah Saado ballert die Kalasch-Ammo
Mafia, El Chapos, Bastardssohn, mach nicht auf Vato
Shots aus der Glock in dein Camo
Money zähl'n, der Staat ist mir wayne
Kein'n Cent auf Bank, doch im Ferrari zu seh'n wie Ali Al-Zein, ah
Welche Hoe will mich beefen? Die komischen Freaks deiner Homies kassieren
Ich geb' dir 'ne Bombe, du fühlst dein Gesicht nicht mehr so wie The Weeknd
Makarow-Clips auf die Bitches, ich lass' eure Köter verbluten
Freunde von Niemand, Söhne von Huren
[Part 4: SpongeBOZZ]
Stoff-Verchecker-Rapshit, no Storyteller, Topseller
Im Hobbykeller press' ich Jay wie Roc-a-Fella Records
Offiziell an Wochenenden locker Tonnen Flex in Packets
Weil sie mehr Gs zieh'n als Dagi Bees Fotzen ableckender Kofferschlepper-Faggot
Shotguntreffer-Hattrick
Ich schieß' Karate Andi, 257ers und Genetikk von der Jobbingcentertreppe
Unterm BOSS-Sweater 'ne Gatling
Denn hier macht jeder Opferrapper, der 'n Prospectmember kennt, in Songs auf Rockerpräsident, Bitch
Flowbiter, komm her!
Die Schwammkarriere ist nur Zeitverschwendung? Das sagt mir der Ghostwriter von Fler?!
Trip nimmt jeden Featurepart mit Kusshand, die Bitch
Der erste Rapper, der mehr Pussy als die Hookschlampe ist (Apocalyptic)
Ah, ich nehm' MoTrips Hoe mit zu mir
Und krieg' Blowjobs von ihr wie 'n Kokakurier
Die Brille Jochen strippt für dich nach Shows auf Klo, du Piç-Rapper
Dein Cock wird durch die Figur von Joka groß wie Heath Ledger
Der erste Rapper, der's MoTrip besorgt
Denn sein Popoloch ist für Jokas Cock ergonomisch geformt
Traust dich vor Kamera zu sprechen, bis die Araber dich stechen
Denn vor Mafia-Clan-Connection kann kein Panzerglas protecten
Lass die Kampfansagen stecken
Denn mein größter Kampf ist, in mir selber nicht den Ha-Satan zu wecken
Dein Kiefer gebrochen, Projektile fliegen durch Knochen
Schüsse aus der Fourty-Four für das Vierauge Jochen (Apocalyptic)
Rapper fahr'n die Pablo-Escobar-Schiene
Du wirst gejagt durch Westberlin, es hagelt TEC-Projektile
Was will Flizzy? Guck, wie ich die Nazicrackhoe durchsiebe
Bitch, ich hab' Mordmotive wie die Charlie Hebdo-Satire (Apocalyptic)
Sami Slimani, ich schieß' Bullets auf dein'n Kussmund, du Hur'nkind
Und dann kannst du Tutorials machen, wie man Schusswunden zuschminkt
Kein Cover der JUICE, keine Kameracrews, keine Schwamminterviews
Fick auf die Wannabe-Hip-Hop-Reporter, nur einer stand hinter mir – danke an Rooz! (Apocalyptic)
Jeder guckt Franzosen-Musikvideos und covert
BBM-Krabbenkokain-Dealer mit Kalasch
Hier werden Patronen von Street-Gs abgeballert
Niko und Falk Schacht – sie sind abstoßende Realkeeper wie Navas (Apocalyptic)
Ich hab' 187 für dein 31er-Team
Plus 'ne Ladung Swag für Money Boy im Nine-Magazin
Essen-City-Ghetto, wir messern dich, du Crackhoe
Und dann leiden deine Gliedmaßen durch Trennung wie Alessio

[Part II: Payback #forsundiego]

[Part: Sun Diego]
Du traust dich nicht, wie 'n Mann zu beefen, mich richtig anzuschießen
Deshalb habt ihr wie Bitches zusammen „Hit 'em up“ geschrieben
Und erzähl das den Fans, kein'm ehemaligen Bruder
Der Schemata und Strukturen schon seit zehn Jahren kennt
Trau dich: Disstrack gegen Disstrack – für den Shit würd ich draufgeh'n
Bossaura 2 – du kannst es nicht mit mir aufnehm'n
Du hast die Scheiße begonnen, also bring es zu Ende
Doch du hast keine Cojones, euer King ist Legende
StreetCinema – check! Achtzehn Minuten – check!
Karottenstory – check! Takt treffen —
Breite Figur plus Sixpack, wow!
Kollegah macht achtzehn Minuten Disstrack für dreizehn Minuten Impact
Und denk bitte nicht, du hättest in dem Battle 'ne Chance
Dicker, Flizzy hat den Beef mit einer Sperrung gewonn'n
Merkst du, wie dein Hype langsam stirbt?
Weil selbst ein Fler heutzutage besser den Vibe transportiert
Du machst 'n Lauten in ganz Deutschland, große Flerdisszerstörung
Aber triffst dann nicht den Takt wie bei Herzrhythmusstörung
Lass den Rapbattleshit! Mach den weltmännischen Pelzmäntelnshit
Denn du fickst dich doch nur selbst, wenn du disst
Ein einunddreißigjähriger, Scheine zählender Breitlingträger
Doch Talent kann man nicht kaufen, du hast Timingfehler
Peinlich, Kollegah! Du hast im Radio 'ne Show
Hallo Deutschland, erster Hip-Hop-Act mit Platin ohne Flow
Achtzig Mille in 'nem Video, doch die Silben nicht im Beat
Teure Produktion'n kaschieren billige Musik
Und von Single zu Single verlierst du Status als Rapper
Denn musikalisch war sogar der Typ vom Babo-Bus besser
Mach den Thron frei, du Blender, du warst mal ein so nicer Texter
Doch am Mikrofon bleibst du schlechter, heute wärst du als Ghostwriter besser
Scoute lieber nach Newcomern bei der Bahnhofsmission
Denn deine Lyrics war'n routinierter von Majoe geflowt
Du stichelst, weil ich mich nicht abzieh'n lass' bei Selfmadeprojekten
Und dir die Stirn biete wie Seyed Fresh auf Backstagetoiletten
Und was für Hoodstraßen, Felix? Was für Schusswaffenfetisch?
Du hast maximal ein'n Fetisch für dein'n Lustknaben Seyed
Machtwechsel, Mois!
Du dachtest, du machst es mit 'nem krass schlechten, schwach und enttäuschendem Album des Transgender-Boys
Aber sag, was für Plattenverkäufe?
Es ist höchstens Seyed in Stilettos, wenn bei Alpha was mit Absätzen läuft
Bosshaft-Crew, jeder hat sein Karma verdient
Entleer' das AK-Magazin auf dein Ja-Sager-Team
Kollegah-Disstrack, jede Bar killt sofort
Ich zerlege den Mac wie der GRAVIS-Support
Apropos: Comeout mit zwölf, was war denn 2011?
Der Polacke hat ein'n Dreh, sagt: „Komm vorbei im Bordell“
Auf engstem Raum mit Schwänzen, nackte Körper, Jacuzzi
Besser Comingout mit zwölf als im Whirlpool mit Toony
Er nimmt Bäder mit Hools
Zwar kein Billardzocker, doch mit Schlägern im Pool – Kollegah ist schwul!
Lass die Kanada-Märchen-Schiene
Der Heuchler verstellt sich in Interviews wie die Kameraperspektive
Machst auf Mac in dem Business und verblendest die Kids mit
Einer scheiß Kanadiershow wie Terrance und Phillip
Dann ist der Schwamm aufgetaucht
Für das, was ich mit einem Tape geschafft hab', hast du fast zehn Jahre Anlauf gebraucht
Kollegah hat mich nie in meinem Rapstyle bereichert
Und was „Idol“? Wir haben einfach beide Tech N9ne gefeiert
Wrong Turn, wieso startest du Palaver mit mir, Stricher?
Ich schneid' Kollegahs Kopf ab – kanadische Bar Mitzwa
Felix erzählt nix als Lügen
Du warst höchstens mal im Pusher-Biz durchs Vermarkten von Trainingsanzügen
Und sobald er paar Kokainnasen zieht
Wird er zu einer von Drogen labernden flowschwachen Parodie der Bone Thugs-N-Harmony
Tech N9ne, Busta Rhymes, Twista
Bitest überall und machst auf Westside-Doubletime-Spitter
Zerfetzt die Rapindustrie
Wie die aus dem Englischen Texte übersetzende, schlechte Cam'ron-Kopie
Mach nicht auf Businessman, Kollegah, du verpickelter Brillenträger
Vertickst kein Beyda, du bist nur ein Dipset-Fan, Kollegah
Sagst, du bist Zuhälterrapper wie Juelz Santana
Doch du bist Felix Blume außerhalb vom Studiokeller
Hol dir 'ne Schutzweste, Kolle, du machst kein Hoodcash mit Knollen
Bitch, du machst höchstens Cash mit Puder als Zec+-Testemonial
Komm' mit Arabermafia mit Glocks, es hagelt Ballermannshots
Wenn du halbkanadischer Almanspast wie dein Bodyguard auf Pascha machst
Das Gesicht 'ner blonden Bitch, den Schminkkoffer im Griff
Ey, Kollegah färbt den Bart wie der Simpsons-Colorist
Stürm' die Muckibude mit Gun und dann kuscht die Hure aus Angst
Denn die Boss-Transformation macht keine Pussy zu 'nem Schwanz
Damals auf Dorfstraßen versteckt
Und erst, nachdem 'ne Goldne kam, in 'n Sportwagen gesetzt und stolz sein'n Vornamen gerappt
Was macht der Chorknabe auf Mac?
Du fährst Tourbus, er Turbo
Zehn Jahre rappen für den Porsche eines Jugo-Betrugo
Charteinstiege, doch im Düsseldorfer Ghetto gelebt
Am Ende der Projekte netto sechzig Cent pro CD
Erfolg macht dich nicht zu 'nem Mann, wenn du dich jahrelang verbiegst
Wenn das Gesicht von einer Bitch sich in den Platinplatten spiegelt
Was für Ehrenmann mit Spenden? Ein paar Mille investiert
In dein Image investiert und mit King Triple kassiert
Das Business floriert, Krieg in Nahostgebieten
Während mehrere Million'n auf sein'n Privatkonten liegen
Du nimmst dir selten Zeit, Fans und Supporter zu treffen
Zu sehr beschäftigt, deine scheiß Echo-Awards anzulächeln
Alles fake, das sieht man daran, wie die Nummer verpackt ist
Die Platte ist Platin, doch alles drumherum Plastik
Du bist kein Wohltäter, kein Kron'nträger
Doch eine Frage: Wieso reimt sich Kollegah auf Flowfehler?
Jeder leckt dein'n Arsch, doch dass du leider nicht erkennst
Das ist alles GfK, keiner feiert dich als Mensch
Für mich war'n wir Brüder bis dato
Doch dann erfahr' ich, du sagst: „SpongeBOZZ ist Sun Diego!“ auf der Bühne mit Majoe
Geb' dir 'n lyrisches K. o
Ein psychisches und physisches K. o. wie beim Berlin-Auftritt die Typen von Aggro
Bis heut seit Tag eins geschwiegen
Ich hab' dir damals meine Lage beschrieben, du hattest Jahre, um es gradezubiegen
Ich hab' kein'n Cent verdient, du machtest ein'n Haufen Geld
Bitch, ich schreibe diesen Disstrack schon seit 2011
Der letzte Respekt ist kaputt, ich textete Nächte die Hooks
Du hast von mei'm Teller gegessen und auf die Reste gespuckt
Ich gab den Tune, den du suchtest, ich gab mein Blut in der Booth
Wieso redest du von Businessmoves im JUICE-Interview?
Wir war'n nicht mehr connectet seit Jahren
Deshalb musste Selfmade-Elvir mich fragen, dass ich dir helfe zu charten
Du hast bei mir gewohnt, fast ein Jahr für die Platte gebraucht
Doch dann ging die Hälfte vom Albenverkauf für Anwälte drauf
Die andre Hälfte an Stars, nicht mehr melden, das war's
Deal ist Deal – ich wollte einfach nur mein Geld plus Vertrag
Bei 'nem gemeinsamen Projekt teilt man das Cash allein aus Respekt
Doch das fiel dir leichter als 2006 das Mic aufm splash!
Ich war jung, hab' getextet, hungerte hunderte Nächte
Elvir hat die Unterschrift gesetzt, du hast die Nummer gewechselt
Ich hab' mit Umsatz gerechnet, denn als wir Songs recordet hatten
Hat meine Mum für dich gekocht und deine Boxershorts gewaschen
Wie viel Jahre musst ich Bitchmoves von dir Cocksauger dulden?
Eine Stunde Payback für die Bossaura-Schulden
Du schluckst mein'n TEC-Lauf
Kollegah, wenn du nicht mit deinem Arsch bezahlen kannst, stell mit dei'm Mund kein'n Scheck aus!
Was willst du machen, Felix? Wo hat der Schwamm 'ne Schwäche?
„SpongeBOZZ ist Sun Diego“ gegen zehn Jahre Angriffsfläche?
Wen willst du ficken? Zehn Jahre Karriere
Affären, Verträge – dein Leben, ich hab' Insiderwissen
Vor dem Beef kann dich kein Weltrekord und Rap-Award beschützen
Keine Nominierung – diesmal komm'n die Echos von den Schüssen
Mach' die Verleihung mit der Clique zu 'ner Drive-by-Kulisse
Die letzten Auszeichnungen werden deine Kreideumrisse
Du willst Maßstäbe setzen wie beim Quadratmetermessen
Bitch, ich werd' dich nicht dissen – ich werd' deine Grabrede rappen
No way back, ich will, dass es ausartet, zu spät für dich
Denn draußen wartet jeder auf 'nen Tausend-Bars-Kollegahdiss