[Куплет 1: Саша]
"У меня есть мечта" ― таким несть числа
Когда ты один в хоре, совесть чиста
Но коли в руках трут ― так дай огня
В школе жизни наука труд, но ты догоняй
Расти над собой, как небоскрёб в лазурь неба
Перед сложностями не пасуй слепо
Чтоб однажды вниз без золотого парашюта
В корпорациях, как в КВН, мало шутят
Спроси себя на дне упоротый: "утоп ли я?"
Посмотри, к лицу этому городу утопия
И ты его фальшивый голос, но раз ты один дар
Не прячь его от глас, как антиквар
Мы все мешки костей и плоти, нас ждут жернова
Голодные стихи, часы, не приходилось жировать
Стервятником съедала скука ― жил один
Точно гроздья гнева играли на скулах желваки
Отвержено искал в мире следствия причин
Но у правды версий, как у Слипкнота на концерте личин
И они все ужасны, как твоя жизнь
В шкафах которой только скелетам грязное бельё ворошить

[Припев 1: Саша]
Мы дети детей цветов
Не марихуана, а ацетон
Не бутоны, а шипы
Мы про мёртвых, не живых
Большинство обычно подавляющее
Меньшинство ложится под товарища
Внутри пустота торричеллиева
Наш знак ― кости крестом под черепом
[Куплет 2: Замай]
Я ушёл внутрь себя ― не вернусь
Что мне Глупов, [?] ― Беларусь
И ещё много городов, куда не надо завтра
Мне бы визу золотую в мир сверховердрафта
Кокс, трава исправно, и трахать всех
"Андеграунд поэт" ― ведь то срам и смех
Запах затхлый и свободы берегов нет
В переходе горе переборем
Я Геракл, но мне ближе Гераклит
Хартланд, Багдад в океане «тимбы» омыть
Я как Тимон, со мною Пумба, или наоборот
Испортят воздух мои хором мысли ― хоровод
Оленье озеро манит, ведь я тут сам олень
Бухта глубокая ответит, сколько талых детей
Уродливо невыверенных в инструментал размазал
Лучше бы резал по-живому, но Аскар Акаев
Таджикистан ― мечта ― нет троп, непроходим
Мои объедки культуры ― только прах один
Я оглянулся вокруг ― только тлен и гнусь
Вышел из дома, из себя, больше не вернусь

[Припев 2: Замай]
Мы дети детей дедов
Это вытрезвитель, не детокс
Зашифрованный смысл ― бред и гон
Я бы в форточку вышел, но не смог
Большинство обычно доброе
Меньшинство похоже на гоблина
Знай шесток, не зальют горло оловом
И наша ниша не подвал ― котлован