Déjà petits, ils étaient tristes
Pas un cache-cache, pas un Tétris
Mes fistons
Pour leur grand-père qu'est en bout d'piste
Ils manient mieux qu'un machiniste
Le piston

Quand Marc, Alfred, Jean et Andrew
J'les emmenais sur la grande roue
D'la Concorde
J'en implorais le grand pacha
Qu'il accorde pour leurs crachats
Miséricorde

Tous les soirs, ils montent dans ma chambre
Et rajustent à mon vieux membre
Le goutte-à-goutte
Ils me racontent leur ascension
M'embrassent, et ce bruit de succion
Me dégoûte

Mais j'ai compris leurs manigances
Ils s'ront, après ma dernière danse
Bien déçus
Car la maison d'la porte d'Auteuil
Ils peuvent s'asseoir, comme un fauteuil
Dessus