С неба сыпется картечь
Что я жду от этих встреч?
Впереди я знаю смерть моя
Передерну свой затвор
Пулю выпущу в простор
Может тот умрет, а может я
В схватке первым упадет
Тот кто сзади отстает от нас
Всегда рядышком со мной
На передовой, рабочий класс

Трус он есть, иль его нет
Он прячет в рукаве кастет
Я признаться. право, не люблю
Иметь с такими дело
Повернусь спиной, скажу "Вперед!"
Трус мне сзади саблей рубанет

Сбоку молится боец
Знает что ему конец
А вокруг кромешный ад и мрак
Вижу я что он не смел
Что от страха ошалел
Надо было "сто" принять, дурак
Я на встречу смерти встал
А он взял да и отстал и вот
Притворился мертвым, скот!
Пуля все равно его найдет
Трус он есть, иль его нет
Он прячет в рукаве кастет
Я признаться. право, не люблю
Иметь с такими дело
Повернусь спиной, скажу "Вперед!"
Трус мне сзади саблей рубанет