Ночь. Ночь честнее дня, я это знаю точно
Холод одеяла, приятней объятий гостей непрошенных
Таких непрочных взаимоотношений и эффектов побочных

Плачу строчками. Пишу строчными

В мире порочном, с вензелями барочными
Я меж беспозвоночных, как тире между точек

Видев так много воочую, еще мыслью ворочаю
Помня, что асфальт пахнет отбитыми почками

И Бычком тлеет еще надежда

Я больше не курю и не живу, я где-то между
Мирами, временами будущими и прежними

Трогаю небо зевездно-нежное

На мне одежда – не нарочно небрежная
Раннее утро. Улица Снежная

Кто-то рядом, текстиль бежевый

Времени море безбрежное

Теперь у меня есть сколько-то строчек
И в дырах сознания ветра свист

Двадцать семь лет. Двадцать семь ударов по почкам. Я не фаталист

И теперь я снова запомню точно: есть вещи страшнее, чем белый лист

Вся жизнь – это сон, увиденный воочую

И тут меня будит резко таксист…