[Paroles de "Edgar Lespri"]

[Couplet 1 : Primero]
Un jardin de souverain calme, l'hiver a figé l'eau des fontaines
J'ouvre la grille de fer d'un coup de rein
Le mouton noir d'une lignée de nobles
Héritier de l'ordre, habite encore dans ces souterrains
Les gens disent que l'ombre des ronces
Se décuple sur les façades afin de barrer le passage
Et que les larmes sur les portraits de bronze
Sont celles des comtesses tombées d'un lame plantée sous le sein
Gauche, des crampes dans le bide
Stèles au bas des châtaigniers, ici même
La paix ne pourrait pas régner, de grandes toiles invisibles
Donnent aux araignées l'air d'avancer dans le vide
Ici le temps s'est arrêté
J'habite dans ce village où l'immense villa presque ensevelie
S'écroule sous les secrets de famille
Bête bannie du clan, la pluie efface le sang
Mais encore tant de conflits dorment sous le tapis

[Couplet 2 : Félé Flingue]
C'était un homme très maladroit
Qui ne faisait que faire des gaffes à chacun de ses pas
C'était le genre de mec dont tout le monde se moque
Et le suspecte de porter la poisse
Jugé, chassé, personne ne voulait de sa présence
Sur les bancs de la paroisse
Chaque dimanche, jour de messe, il patientait devant un cierge
Toujours vêtu d'une longue veste noire
J'avoue qu'il me faisait souvent très peur
Quand je passais devant sa demeure
Son ombre m'observe depuis l'intérieur, derrière les rideaux
La nuit, je l'entendais pousser des "Oooh !"
Tombé dans la névrose, j'me souviens
Corentin, mon voisin me l'avait dit:
" À ce qu'il parait, cet homme a assassiné toute sa famille
Après être tombé dans la folie
Depuis, son manoir est devenu maudit "
Hanté par des esprits qui n'agissent que la nuit
Dans ma griseville abritant des zombies
[Couplet 3 : Loxley]
Je suis un homme très maladroit
Et je vis reclus dans mon manoir
La nuit, je sors et fuis les villageois
Je sais qu'ils veulent ma mort
Je ne comprends pas pourquoi
Les enfants viennent se prouver leur courage
Et n'ont pas souvent le sang-froid
Le simple nom de mon quartier suffit à nourrir leur angoisse
La mort est mon pêché mignon
C'est ce que pensent les villageois
Je sais que tous voudraient me voir en prison
Mon château est recouvert de lierre
Malgré les dires, pas un cadavre n'est caché sous ses pierres
Ils m'accusent d’être un meurtrier
Mais rien n'est mauvais dans mon cœur
Est-ce ma faute si les autres vivent dans la peur?
Je dresse un tapis de fleurs bleues afin d'honorer ma famille
Et prie pour mes aïeux qui sans me dire adieu sont partis
La rumeur dit que j'ai commis le crime
Je ne supporte pas la vue de l'hémoglobine
Dans le village, je suis devenu le bouc émissaire
Lâches sont les gens quand un étranger s'en vient déranger leurs chimères
Je passe mon temps enfermé dans ma cage
Je suis la bête enragée, c'est ce que pensent les hommes aux langues de vipère
[Couplet 4 : Swing]
Croque-mort de père en fils, en cette époque morne et gore
Je rêve de stocks d'or et de comptes en Suisse
L'entreprise marche bien, je ne ressens pas la crise mec
Car j'ai la tristesse pour gagne-pain
Mon business n'a pas toujours rapporté, les citoyens
Ne mourraient plus, donc j'ai dû forcer le destin
Au début, je ne vais pas vous mentir, Seigneur
L'avarice était mon seul moteur
Puis ça m'a plu, je ne sais plus quoi faire
Les pulsions ont pris le pas sur l'homme
Abandonnant mon âme aux enfers
Des questions ont germées dans les têtes des villageois
Aux enterrements, je les entendais parler tout bas
En me servant de mensonges bien sentis
J'ai détourné les soupçons me concernant
Vers une pauvre brebis égarée
Son nom était Edgar, et
Il vivait dans un vieux manoir délabré
Bien sûr qu'il est non-coupable, mais que voulez-vous ?
La différence provoque la défiance, c'est comme ça partout

[Outro : Primero & Loaksley]
Edgar est devenu le pion d'un croque-mort
Je suis devenu le pion d'un croque-mort
Edgar est devenu le pion d'un croque-mort
Je suis devenu le pion d'un croque-mort
Edgar est devenu le pion d'un croque-mort
Je suis devenu le pion d'un croque-mort
Edgar est devenu le pion d'un croque-mort
Je suis devenu le pion d'un croque-mort