Desde la ventana de una de las habitaciones en las que no estoy miro el río
Señalo con el dedo los peces que no veo, muerta de frío
Me quito la ropa interior que no llevo
Toco los muros que jamás volverán a ser nuevos
¿Cuál será tu habitación en el hotel que no he comprado hoy?

Tumbada sobre el colchón maduro recordaré el viaje a Japón que no ocurrió
En cómo sobrevivimos al calor insoportable que no nos asfixió
En mi cuеrpo descuartizado por la Yakuza que no me partió еn dos
En Bill Murray que en mitad de la multitud confusa no me encontró
En Shibuya brillarán las luces bajo las que no bailaré hoy

Haré una foto en el espejo, pero nadie verá nuestros cuerpos desnudos en blanco y negro
No sentirán el rumor viniendo a lo lejos, golpeando en el pecho
12 pastillas, una por cada arrepentimiento
En el fondo del Támesis no hay nadie despierto para celebrar el año nuevo
¿Dónde guardo los recuerdos que no he vivido hoy?