Это бред. Это сон. Это снится...
Это прошлого сладкий дурман
Это юности белая птица
Улетевшая в серый туман...

Вы в гимназии. Церковь. Суббота
Хор так звонко, весенне поет...
Вы уже влюблены, и кого-то
Ваше сердце взволнованно ждет

И когда золотые лампады
Кто-то гасит усталой рукой
От высокой церковной ограды
Он один провожает домой

И весной и любовью волнуем
Ваши руки холодные жмет
О, как сладко отдать поцелуям
Свой застенчивый девичий рот!

А потом у разлапистой ели
Убежав с бокового крыльца
С ним качаться в саду на качели -
Без конца, без конца, без конца...

Это бред! Это сон! Это снится!
Это юности сладкий обман!
Это лучшая в жизни страница
Начинавшая жизни роман!
Дни бегут все быстрей и короче
И уже в кабаках пятый год
С иностранцами целые ночи
Вы танцуете пьяный фокстрот

В барабан свое сердце засунуть -
Пусть его растерзает фокстрот!
О, как бешено хочется плюнуть
В этот нагло смеющийся рот!

И под дикий напев людоедов
С деревянною маской лица
Вы качаетесь в ритме соседа
Без конца, без конца, без конца

Это бред! Это сон! Это снится!
Это чей-то жестокий обман!
Это Вам подменили страницы
И испортили нежный роман!

1937