[Part 1]
Du nennst den Track „Hit 'Em Up“, doch rappst den Text nicht im Takt
Tupac dreht im Grab gerade Pirouetten, du Slut
Was ein Flop, Motherfucker! Du bist kein Gangster, John Webber
Du Nutte twerkst in deinen Videos wie Hannah Montana
Sieh mal an, da hockt das Eierkinn im Maybach drin
Fake wie seine Louboutins und fake wie sein Designerbling
Bitest eins-zu-eins, googelst Posen für Coverfotos
Ah, Hurensohnmodus im Bastardfokus
Du weißt, Mad M. machte dich mit Sunny bekannt
Was macht Johannes als Dank? Dass er ihn von Moneyrain bannt
Du Ratte weißt, ich wollte Geldregen mit Hikmet zu dritt
Doch auf dem Weg nach vorne war er nur ein Trittbrett für dich
Der Boss verlässt die Firma, du glaubst, es sei kein Risiko
Heh, plötzlich wird der Hausmeister zum CEO
Und guck mal, wie's dich fickt, wenn bei mir läuft
Spirty-Tattoo, du wirst die Sticheleien bereu'n
Du hießt jahrelang Spirty, blond, schmächtiger Lauch
Sun Diego und Kollegah haben dich John Webber getauft
Und du Hund sagst ja dazu, einfach umbenannt
Doch schade um das dreißig Zentimeter lange Unterarmtattoo
Johann, du Pic!
Dein Karrierehöhepunkt war ein Satz im Intro auf „Kokamusik“
Ah, du willst hoch zum Zenit
Doch ich hol' dich auf den Boden wie dein Wohnungskredit
[Part 2]
Ah! Du bist ein Flowbiter, John
Um mich zu ficken, braucht dein Ghostwriter 'nen Ghostwriter, John
Ich schieß' Kugeln, ihr schießt nur mit Modelschnuten Selfies
Moneyrain 2017 – RobbiesBeautyPalace
Du hattest noch nie in deinem Leben ein'n Einzelkampf
Du bist so schwul, du hast safe einen begehbaren Kleiderschrank
Robbie schreibt die Texte, der Johannes rappt ein
Carmen Geiss – du hast ein'n Robert, der dir Sachen vorschreibt
Und Robbie Banks, er wird fürs Ghostwriten mit Blei gejagt
Und dann kann er weiter als Ghost writen im Leichensarg
Du hast Konsequenzen zu tragen
Nur weil du ghostwritest im Hintergrund, bist du nicht transparent in den Straßen
Pussy, und der Move mit den zerrissenen Jeans
Zeigt uns: du verbringst dein Leben wie 'ne Bitch auf den Knien
Euer Albumtitel ist die beste Punchline, ihr Schwuchteln
Von der Street in die Suite – Werdegang zweier Nutten

[Part 3]
Fast jeder im Umfeld wird in der Brotherhood genomm'n
Mit Ausnahme der schwabbligen Kasachentucke John
Man fühlt sich da als Nutte, steht fünf Stunden lang bei Kälte
Vor dem Clubhaus, aber angebliche Brüder tragen Kutte
Johnny bläst für Rücken in der Drogentickerszene
Doch sie springen aus dem Fenster raus … mit Machete
Du wirst mit Shotgun bedroht, Saados hau'n dich Cocksucker tot
Wenn ich will, dann hast du Osna-Verbot
Du machst 'ne Clubsache draus, dafür wird mit dem Schusswaffenlauf
Deine pummlige Mutter missbraucht
Die Straße ist wach, wer hat Osna auf die Karte gebracht?
Du hast die Stadt zu 'ner Blamage gemacht
Verdrehte Realität, in der Regel geht jeder sein'n Weg
Doch du warst angepisst – Weber WC
Mach kein'n Harten, du Blamage
Dein Homie kriegt von Laubingern paar Nasenbrecherhaken an der Pagenstecherstraße
Vor McDonald's, weil er mutig seine Klappe aufreißt
Er wird frech und sie boxen den Bengel krankenhausreif
Die Zigos schlagen ihn behindert, diesen Typ
Anstatt Big Mac und McChicken gab's ein Kinnhaken-Menü
[Part 4]
Sie gab sich nicht zufrieden mit 'nem 1-5-Nettoverdiener
Deshalb leckst du Vagina und spielst den Rapmusizierer
Doch dann kam Dima um die Ecke, bangt sie weg in dem Beamer
Johann, du Fotze, schönen Gruß von deiner Ex-Hoe Karina!
Gestehst der Nutte deine Liebe, sie lutscht wie eine Maschine
Ich fick' deine Ex in der L-&-T-Umkleidekabine
Johnny, guck, wie ich es ihr in dem Klamottenhaufen mach'
Und als Dank gibt sie mir Jeans und ein paar Socken auf Rabatt
Sie ist die Liebe deines Lebens, du willst heiraten und Kinder
Doch dann siehst du ihre Bilder von der Schwangerschaft bei Insta
Schon peinlich wie er weinend in sei'm Rattenloch leidet
Und sie zur gleichen Zeit 'nen reicheren Kasachen-Cock reitet
Dann warst du mit der Stripperin vom „Dream“-Dreh zusammen
Hast ihr die Liebe gestanden, sie zeigt im Video Tanga
Und komm mir nicht mit diesem Piç-Kasachen an
For your info: Ich stell' mit seiner Piçka Sachen an!
Mach mal nicht auf Mann, du kleiner russischer Hans-Wurst
Eine deiner Ex-Beziehung'n ist jetzt Nutte in Hamburg
Aufgeführt unter der Kategorie Mai-Thai-Chick
Ja, ich mein' die Asiatin aus dei'm „Bye Bye“-Clip
Spirty, du Emo! Im Musikvideo faselst du von Liebe
Fickst die Frau von einem Bruder, nutzt die Phase in 'ner Krise
Sie sind Eltern, doch du Bastard stellst Moral hinter die Triebe
Diese Zeilen in dei'm Lovesong geh'n um Fabio und …
Und pass auf, wie du über die Ex von Ismael sprichst
Siehst er das Video, gibt's Streetpolitik, nix easy für dich!
Denn dann kassierst du 'nen Stich, du miese Bitch, es wird widerlich
Hätt'st du lieber mal nicht mit dieser … gefickt
Du machst in dein'n Liedern ein'n auf miesester Lover
Doch was bringt's optisch, wenn du Eierkinn mit Ziegenbart coverst?
Ich hab' Sex mit dei'm Weib
Und nachdem 'ne Kugel aus der TEC-9 dich streift, bist du ihr Ex Mister Right
[Part 5]
Du bist kein Don-Rapper, kein Songtexter
Doch eine Frage: Wieso reimt sich John Webber auf Cocklecker?
Juliens Analyse – du glaubst, es sei vorbei
Eierkinn – diesmal ist das Echo lauter als der Schrei
Mach mal nicht auf Superstar im Schießstandblog
Langsam musst du wissen: Rappen ist kein Fließbandjob
Fünfzig Arabs in dei'm Haus, jetzt geh'n Johanns Lampen aus
Wenn der Sunny Täter schickt wie ein Notfallkrankenhaus
Die Faust kracht in Webbers Fratze
Schwuchtel, hast mich überredet zu der Strassstein-Lederjacke
Ich recordete dich stundenlang geduldig
Für umsonst, jetzt sagst du, ich wäre dir Hundesohn was schuldig?
Merkst du, wie dein Kartenhaus aus Lügen zerbröckelt?
Du bist zwar Schlosser, doch ich hab' dir alle Türen geöffnet
Du warst nie mein bester Freund, du scheiß Verräter
Für dich nahm ich Ghostspur'n auf wie Dan Aykroyd den Geisterjäger
Und was für Brabusmusik?
Du fährst privat im geleasten Smart durch die Street
Ich war dein Ratgeber, heute dein Grabredner
Ich bin sowas wie dein Vater – Darth Weber
Was für Bruder? Mehr als Kumpel warst du nicht
Wenn ich will, mach ich ein'n Call – in deine Brust gelangt ein Stich
Halbe Stunde langer Diss, wo du Hund den Takt nicht triffst
Ich hab' dir nix beigebracht, weil ich wusste, dass du snitchst
Was laberst du von Gras verchecken?
Du pushst höchstens Kilos, wenn du versuchst, deine fette Mum in deinen Smart zu quetschen
Und dass du Crack vertickst in Packets?
Du wickelst höchstens Geschäfte ab, wenn du dei'm Dad die Windeln wechselst
Dieser Webber ist nur Kugelfutter
Ich geh' unter die Gürtellinie wie die Hände deiner Hurenmutter
Du bekommst kein faires Sportbattle
Hundesohn, versprochen, ich gebe dir Ehrenmordlevel
Du disst Mütter, die nicht leben, am Mic spuckst du Töne
Deine Mutter ist so fett, du bist drei Hurensöhne
Nach dem Song brauchst du 'nen Anwalt und Psychiater
Dieser Disstrack fickt dich in die Anstalt deines Vaters
Johnny Boy, Russisch Roulette
Ich kauf' sechs Pinnchen und hau' deine Mum kaputt wie dein Dad
Während du seit circa zehn Jahren im Deutschrap jedem ein'n bläst
Hat dein Dad in der Klapse ein halbes Kreuzworträtsel gelöst
Deine Mutter riecht nach Schwänzen aus dem Maul
Bei dem Wort „Hurensohn“ und „Webber“ seh'n die Audiowell'n identisch aus
Kein'n Respekt, ich fick' deine behinderte Ma
Und piss' dei'm Vater ins Gesicht wie sein irrer Zimmernachbar
Ich hatte Sex mit deiner pummligen Mutter
Ich bin sowas wie dein Dad, nur dass ich Gummi benutzt hab'
Du bist seit Jahr'n noch verletzt
Zum Glück war ich nicht bei den Gangbangs, sonst hätt'st du mir noch das Arschloch geleckt
Baller' John tot per Gun, denn deine Cock blowende Mum
Macht zwischen LKWs die Beine breit wie Jean-Claude Van Damme
Du bist ein Hundesohn, Webber, wessen's Karma ist 'ne Bitch?
Julien spuckt auf deinen ungebor'nen Hundesohn-Webber