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Chiamare Dema la mia ca[s]a non è mai sembrato accurato. Dema, per me, è semplicemen[t]e stata il posto in cui sono esistito, o lo 'spazio’ in cui mi hanno messo. Ho sentito delle storie sull'ide[a] d[i] "casa" e la sua descrizione è sempre sembrata calorosa d[a]i racco[n]ti del narratore. Vi era un romanti[c]o sens[o] di proprietà verso il luogo in cui abitavano che ammi[r]avo, m[a] nel quale non potevo mai immedesimarmi. D'altro canto questo posto, il mio posto, sembra privo del romanticismo e della meraviglia che raccontano le vecchie storie. Ma [d]a qualche parte, nel ferre[o] ordine e la fallibile p[r]ecisione di Dema, un sussurro di [m]eraviglia esiste. È in qu[e]sta sile[n]ziosa meraviglia che la mia mente ten[d]e a perdersi. Questa speranza di sc[o]perta ha dato vita, da sola, a una nuova versione di me stesso; una versione migliore, spero, che troverà un modo di sperimentare quello che vi è oltre queste colossali mura.

— Clancy