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Non ho avuto modo di scrivere per quella che sembra essere una vita intera. Questa privazione è ciò ha pesato di più su di me. Non la carenza di cibo, o il cambio di panorama - non mi hanno permesso di scrivere alcunché.

Beh, almeno non senza che fossero presenti ...

Ricordo chiaramente quel giorno. Per prima cosa, mi hanno fatto uscire. Sebbene il corridoio fosse grigio e squallido allo stesso modo, quella nuova esperienza fu uno shock per il mio sistema - molto differente dalla solita prigionia. Ho cercato di emulare il ritmo dei passi della guardia senza nome mentre riecheggiavamo per il lungo corridoio. L'ho seguito restandogli dietro e vicino, come se non avessi scelta. Il freddo cemento ci circondava e sembrava riversare un sintetico senso di calma. Obbedienza.

Siamo arrivati davanti a una porta blu. Un insolito contrasto in questo labirinto di cemento. Nell'attraversare la porta, mi sono ritrovato in un'altra tipica stanza grigia di Dema. L'unica differenza era chi mi stesse aspettando.

Quattro di loro. Tre non li conoscevo, ma uno era chiaramente Keons. Conoscevo la sua voce.

Mi hanno proposto un'idea. Un programma televisivo - o qualunque cosa fosse. Non avevo idea di essere conosciuto al di fuori della mia cella, ma loro mi hanno informato che avevo ottenuto una certa notorietà per i miei piani e le mie vicissitudini. Volevano utilizzare il mio volto a beneficio della città. Mi hanno porto una penna - uno strumento familiare. Tuttavia, loro devono essere presenti quando la utilizzo. Volevano gestire la mia immaginazione e la mia visione artistica. Seppur incatenato, almeno potevo di nuovo creare.

Così sono iniziate le sessioni.

Ogni giorno la porta della mia cella si apriva. Seguivo la guardia per l'ormai familiare corridoio, attraverso la porta blu, per poi sedermi al tavolo e sulla sedia. Il mio spazio creativo designato - perfettamente al centro del loro vigile sguardo. A volte tre, a volte otto - non vi è stata neanche una volta in cui fossero presenti tutti e nove. Lui non era mai lì. L'avrei sentito se ci fosse stato.

Alla fine della sessione, Keons mi prendeva la penna, raccoglieva i miei scritti e mi rispediva indietro. È andata avanti così per mesi.

Cosa stavamo creando? Non ne ero certo. Un programma di varietà con canzoni e oggetti di scena? I comandanti di questa città soppressa stavano davvero cercando di intrattenere i suoi abitanti? Tutto ciò che ho creato doveva essere "a beneficio dei cittadini di Dema", una frase che ho udito spesso. Non ho fatto domande - ero contento di essere fuori dalla mia cella - e di scrivere parole sulla carta.

Nell'ultimo giorno, ho scritto l'ultima riga e mi è stato chiesto di dare un titolo. La domanda mi ha colto alla sprovvista. Pensavo fosse una decisione che spettava a loro.

Giorno dello spettacolo: mi hanno agghindato e mi hanno chiesto di sorridere, un pessimo tentativo di mascherare la mia mancanza di sonno. Era tutto così colorato, come se fosse inteso per compensare al grigiore della città.
È stato tutto un ricordo confuso. Prima che me ne potessi rendere conto, era finita ed io ero di nuovo nella mia cella. Posso solamente ricordare dei frammenti - solo delle sfocate allucinazioni di colori e caos - come un sogno. La confusione di tutto ciò pende sulla mia testa. A cosa è servito tutto questo?

... ma non era finita.

Suppongo che fosse andata abbastanza bene per loro da richiedermi di più. Ero utile a Dema e la mia creatività veniva sfruttata in nuovi modi. Volevano che io curassi l'intrattenimento per l'Assemblea Annuale dei Glorificati - uno spettacolo in mare per i cittadini più elitari di Dema.

Sapevo che non erano i veri Vescovi, quelli a bordo di quella nave.

Mi sbrigherò a finire di scrivere - devo tenere il passo con il Tedoforo.

Durante lo spettacolo, siamo stati attaccati da qualcosa nell'acqua. Non so cosa sia preso alla creatura per attaccare, ma è stato strano ed è sembrato incredibilmente intenzionale. Molti hanno perso la vita durante l'attacco ed io sono stato trascinato dalle gelide e amare onde, ma in qualche modo sono sopravvissuto. Mi ha preservato questo freddo glaciale? Perché sono stato risparmiato? Ho ancora così tanto freddo mentre sto scrivendo.

Questo luogo pare alieno - nulla di simile alla Trincea. Dal frigido mare, l'aria quassù è in qualche modo più fredda dell'acqua che la circonda. Ho la strana sensazione che quest'isola mi darà delle risposte.

Devo andare.

— Clancy