[Songtext zu „Is it me“ ft. Ill P & Quato]

[Part 1: Ill P]
Holding a gun to my head every night before rest
Russian roulette with [?] pages blank and [?]
Started when I'm steppin' the devils' pencil in straight rap [?] remarks my intelligence
I climbed Mount Everest built by no therapist
The razor type terrorist assassinate clever shit
Lyrical volcano, I'm buried beneath the surface
Only I'm flowing on an island where creeds got purpose
Medicate with the doctors when I'm trying to get lost
And I twisted every inch and ligament, evil's [?]
I three-sixty in a snow storm, frosty into a devils script better than your intelligence
[?], better and elegance, been fucked up got no feeled pressure
I puff-puff, notes ruffed up, step cleaner
Get your gut shucked, pure hatred in my veins
Pure matrix in my brain, unplugged from [?]
[Sheron Shanes] with a plate
Flee the front and center, check it twenty four seven
To havin' shoot your preference and everything else irrelevant
Shocked out an eleven and hot [?] and seven
Doubt the ounce of a veteran and found drowning on Everest

[Bridge: Scratches]
Motherfucker
[Part 2: Ill P & Quato]
Is it me that pushed past, pushed forward, no rest
My path takin' by the greatest, who can quote that?
Been there, done that, put a needle on the map
Stay strepped, [mouse] spits hollows right out the back
Ill P bottle luck, always there never stopped
We ain't underground, homeboys, see this is street hop
Spittin' that rough shit, stay with the tough shit
Cards in our hands and we never gon' bluff shit
In the sky clouds move as we we flew through
We think out of the box we keep this a dupe coup
Get the homie crowled up, [?] runs in quota cuts
Cut sucking my gut, blocking with shocks in the slumps
The ill medic drunk, feeding the demons in shrunks
Gun ya for fun, [pop up a portion and lets it in lungs]
Shit, we play with this microphone, cock it back, unload
Hollow tips [sow] is at you coming low staying on my toes
Ho is with the flows, keeping it tip top
And we ain't gon' stop 'til we reach that tip top
This is hip hop, shit, what you think it was?
Spit spots at [crib clock], he drips it, don't stop

[Bridge: Scratches]
Damn, crazy, crazy

[Part 3: Cr7z]
Rauchschwaden füllen den Raum
Schraub' meine Erwartungen an die Zukunft auf ein Minimum down
Brauch' nicht viel, um glücklich zu sein, schreib' mein Inneres auf
Das hat nichts zu tun mit chillig, es muss stimmen, die Erinnerung'n
Schwimmen wie das Wimmen durch einen Trinkwasserschlauch
Im vorherigen Leben habe ich bestimmt die Feder in Tinte getaucht
High vom stinkendem Schimmel in einer Bude
In der es von Kakerlaken wimmelt, strafte ich mich selbst
Und die Straßen der Frau'n, die sich verkaufen an den Adel
Der sie in Hinterzimmern für etwas Schlimmes missbraucht
Doch die Wahrheit ist manchmal ein Stich in die Augen
Man wischt sich mit den Fingern das Blut auf die Wange
Nimmt die Mulde, wickelt sie sich vom Nasenrücken bis zur Mitte der Stirn hinauf
Beginnt ein- und auszuatmen und lauscht der Stille
Pulsierende Schmerzen, ein Pumpen hinter der Brust
Finger ineinander verschlungen und warten
Willkommen im Labyrinth der Gedanken
Ach wie gern hätte ich noch einmal zum azurblauen Himmel geschaut
Ich werde dankbar dafür sein, dass ich die Liebe fand
Die sich um mich kümmert in den dunkelsten Stunden in diesem Niemandsland
Auch wenn sie verschwand und ich hier sitze mit erblindeten Augen
Bin ich nicht traurig, weil für mich ein Lied erklang
Trotz Widerstand werd' ich das Kindchen schon schaukeln
Wir sind nur ein Traum und laufen alle dem Fluss der Melodie entlang