L'enfant chantait; la mère au lit, exténuée
Agonisait, beau front dans l'ombre se penchant;
La mort au-dessus d'elle errait dans la nuée;
Et j'écoutais ce râle, et j'entendais ce chant

L'enfant avait cinq ans, et près de la fenêtre
Ses rires et ses jeux faisaient un charmant bruit;
Et la mère, à côté de ce pauvre doux être
Qui chantait tout le jour, toussait toute la nuit

La mère alla dormir sous les dalles du cloître;
Et le pеtit enfant se remit à chantеr...
La douleur est un fruit ; Dieu ne le fait pas croître
Sur la branche trop faible encor pour le porter