Dei libri imporverati sur comò
Appena aperti, che mai finirò
Le mie chitare che ho dimenticate
Per tera, co’ le corde arugginite
Er caminetto nun l’ho acceso più
Da quanno a casa nun ce sei più tu
Le lettere so’ ormai ‘na rarità
De tutto er resto che ne parlo a fa’?

È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...

Un vecchio pescatore nun po’ più
Portà la barca a remi fin laggiù
Se guarda er mare suo co’ nostalgia
Poi spegne la lampara e così sia
Cammina ma nun c’ha ‘na meta sua
Un’ombra che je tiene compagnia
‘Na vita dedicata tutta ar mare
Ch’è stato er primo e l’urtimo suo amore

È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...
‘N amico, che nun ricordavi più
Lo incontri ‘n giorno co’ diec’anni ‘n più
C’ha tante rughe che te fa’ pietà
E odi le parole “tempo fa”!
Perché nun poi fa’ a meno de pensa’
Che pure tu sei nato pe’ ‘nvecchia’
E te fai ‘n pianto sulla vita tua
Perché la trovi inutile follia

È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...

Se tu, pentita, ritornassi qui
Cor nodo ‘n gola te verei ad aprì
Convinto de volette ancora bene
Ma nun te potrei dì “Tornamo ‘nzieme”
Perché non troverei nell’occhi tua
L’antico amore della vita mia
E te direi co’ tutta l’onestà
“Perché stai qui?... Che sei tornata a fa?...”

È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...
È la malinconia...