Aquí pasaba a pie por estas calles
Sin empleo ni puesto y sin un peso
Sólo poetas, putas y picados
Conocieron sus versos

Nunca estuvo en el extranjero
Estuvo preso
Ahora está muerto
No tiene ningún monumento...

Pero
Recordadle cuando tengáis puentes de concreto
Grandes turbinas, tractores, plateados graneros
Buenos gobiernos

Porque él purificó en sus poemas el lenguaje de su pueblo
En el que un día se escribirán los tratados de comercio
La Constitución, las cartas de amor
Y los decretos