Quand une femme entre en prison, on lui fait prendre un bain
Dans du désinfectant pendant une demi-heure, on la rince
Elle voit le docteur, on la vaccine, on l'enferme... et elle attend

Elle a ouvert la porte du taxi, elle se glisse sur la banquette arrière
Elle donne l'adresse d'un hôtel en dehors de la ville
Elle défait son foulard, le chauffeur a d'mandé
Si elle connaissait quelqu'un là-bas
"Je ne connais personne" elle a dit et puis, le motel, la porte derrière elle
Et puis, elle collerait son nez à la vitre à attendre
Puis, elle court vers le lit, décroche le téléphone, tourne le dos à la fenêtre

Et toi, tu imagines les mots, forcément des "je t'aime"
Des "je t'aime" forcément

Elle retourne se coller à la vitre, et puis, elle croise les mains sur elle
Et encore une fois, un déluge s'abat sur un parking
Au-dessus du motel, les nuages s'amoncellent
Comme s'ils allaient rester là
Elle regarde fixement dans la pluie et d'un petit mouvement d'épaules
Chasse un fantôme, et puis, elle tire les rideaux
Et déjà la nuit tombe là-bas à l'horizon, le ciel s'est teinté de rose

Et toi, tu imagines les mots, forcément des "je t'aime"
Des "je t'aime" forcément
Et toi, tu imagines les mots, forcément des "je t'aime"
Des "je t'aime" forcément

Quand une femme sort de prison, elle attend
Mary Kay Letourneau a fait sept ans dans le centre de détention pour
Femmes de l'état de Washington pour détournement de mineur
Viol aggravé et parjure. Aujourd'hui elle est mariée à sa victime et
Ils ont deux enfants

Et toi, tu imagines les mots, forcément des "je t'aime"
Des "je t'aime" forcément