Mis ojos
Van al cuadro
Algo se ha iluminado
Y en su interior
Las figuras danzan
Me miran fijamente y se agrandan
Mi cuerpo
Pesa menos
Siento que me elevo
Las pistolas de Warhol
Sin munición
Se nubla en mi cerebro la situación
Rodeado
Por miradas
Algo difuminadas
Y admito los colores
De su interior
Sufre mi figura la transformación
Y aquellos ojos blancos
Me vuelvo hacia su lado
Me obligan a sentirme así
Están trás de tí
Están trás de tí