[Songtext zu „Innenausstattung“]

[Intro]
Ja, äh, Kollegah der Boss, ich war hier gestern auf 'nem Auftritt von 'nem Typ, der hier irgendwie der Ansicht ist, mich gekonnt imitieren zu müssen
Äh, Kollege – um meine Stadt besser mach 'nen ganz großen Bogen! Äh, so nicht mit mir, äh in der Richtung, pass ma lieber auf:

[Part 1 : Konnegah]
Ey der Sportwagenbesitzer, intelligent doch mit erschreckend detailreich verziertem Vorstrafenregister
Guck auf die silber verkleideten Schulfedermäppchen, ey den Gnuledersessel, das Fußpflegetäschchen
Ey das Reisemaniküreset, ich bedien' deine Ma' bei Bedarf auch mal mit einfühlsamem Blümchensex
Ey verbiete Konnegah das Wort nicht, ich gebe dir Cock in die Fotze als wär’s Vorschrift
Nutte, ich bin gut gebaut und sportlich
Designer-Trainingshosen von weitgehend bedrohten Tierschutzarten, zieren meine Freizeitgarderobe
Ey subtile Eleganz, lilanes Gewand, du weitgehend widerwärtig, wie Jeannette Biedermanns Gesang
Der mit cremefarbenen Anzügen ausgestattete Hardcore-Gangster, etablierter, Yayo-ziehender, bei Frauen gefragter Samenspender
Mit dem silber bestickten Buchenblatt-Sweater, und sorgt durch Kugeln aus Berettas für blutende Rapper

[Part 2: Rickbomanegga]
Ey ich komm‘ mit vor drei Jahren noch nicht gerappt habenden, Maybach und Lex fahrenden
Knife, Glock und Gat tragenden Writern aus Westfalen
Der Bundesliga-Sticker-Händler, ich gebe dir Box in die Fresse und anschließend ist eine Funktion von deinem Unterkiefer nicht erkennbar
Du machst auf Pimp doch trägst nur Plastik-Ringe, während ich an Junkies Dinge wie Haschisch bringe
Rickbomanegga der Boss, goldene Lippenbehaarung im Gangster-Face, Separate im Gay-Punk-Radar, ich bin der Typ der keine Sweater trägt
Sich stattdessen in seiner aus Gold gewobenen Garderobe zeigt, du machst auf Gee doch die meinerseitige Abgabe von ein paar Patronen reicht
Guck auf meinen aus Gold geschmiedeten Klobrillendeckel, den rot-lila glänzenden Wohnzimmersessel
Mit Schrotflinten-Täschchen geht der Rotlichtbesitzer, auf die Straße, bringt das Pulver an Koks-Kids wie Pizza
Ich steuer' das Gaspedal des Lexus durch die Fußgängerzone, in Zuhälter-Mode, bis die Buhmänner tot sind
Ich gebe dir Cock in die Fotze und trage die seidene Uhr zu meinem Freizeitoutfit
Ich bin meist iced-out, du schreist laut bei meinem aufsehenerregenden Nightlife-Auftritt
Ich trete in deine Sonderschule und da hängt er…
Ach, scheiß auf die letzen zwei…