Macchie di sangue sulla faccia e sul vestito di Eugene Clark. La gente accorre, tutti urlano, i bambini vogliono vedere, i vecchi scuotono la testa, il vento non smette di alzare polvere, intorno. Ci mettono un po', tutti, ad accorgersi di Dark. È a cavallo, fermo, di fianco alla palizzata del ranch. Non ha più occhi, spariti tra gli zigomi da indiano. Respira a bocca aperta, tra labbra secche di polvere e fame. La gente ammutolisce. Lui preme leggermente i talloni sul ventre del cavallo. Tira le redini a sinistra e se ne va. C'è un ragazzino che lo rincorre. "Dark," gli urla, "Ehi, Dark. Lo sceriffo si è sparato, Dark." Lui non si volta, continua al passo, in direzione del fiume. "Dark! Ehi, Dark, dove vai?" Dark non si volta. "A dormire", dice piano.

Musica.