Ese hornero viene hacia aquí
No trae nada en su pico
Ni planes de construcción
Anda llevando la nueva mala
Por los campos más céntricos

Ese gorrión está dopado
Parece un pichón de avioneta
Cayendo a pique en la cantera
Las pocas plumas de su pecho
Están perdiendo la línea

El benteveo escupe con ira
Después de vomitar en la nube
Quiso gritar algo a alguien
Pero sus pulmones son pasas

Se fue a otra pradera