Esta es la historia de un sábado
De no importa que mes
Y de un hombre sentado al piano
Que no importa que viejo café

Toma el vaso y le tiemblan las manos
Apestando entre humo y sudor
Y se agarra su tabla de naúfrago
Volviendo a su eterna cancion

La la laralaila
La la laralai laralai

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es tan triste la noche que tu cancion
Sabe a derrota y a miel

Cada vez que el espejo de la pared
Me devuelve mas joven la piel
Se le encienden los ojos
Y su niñez vuelve a tocar junto a el

Pero siempre hay borrachos con babas
Que le recuerdan quien fue
El mas joven maestro al piano
Vencido por una mujer
La la laraila
Laralailailai

Ella siempre tenia echar raices

Que pudieran sus alas cortar
Y en la jaula metida la vida se le iba
Y quiso sus fuerzas probar

No lamenta que de malos pasos
Aunque nunca desea su mal
Pero a ratos con furia golpea el piano
Y algunos lo han visto llorar

Laira laralarai lairalai

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sineta bien
Es tan triste la noche que tu cancion
Sabe a derrota y a miel

El microfono huele a cerveza
Y el calor se podria cortar
Solitarios obscuros buscando parejas
Apurandose a un sabado mas
Hay un hombre aferrado al piano
La emocion empapada en alcohol
Y una voz que le dice pareces cansado
Y aun no ha salido ni el sol

Laira larailara
Laralaira laralai

Toca otra vez viejo perdedor
Haces que me sienta bien
Es ta triste la noche que tu cancion
Sabe a derrota y a miel