(v.162) « A toi aussi, fils d'Amyclas, Phoebus aurait fait une place dans le ciel, si ton triste destin lui avait laissé le temps de te la faire. Cependant, dans la mesure de son pouvoir, tu es éternel ; et autant de fois que le printemps chasse l'hiver, que le Bélier succède au Poisson pluvieux, autant de fois tu renais et tu refleuris dans le vert gazon. Entre tous, mon père t'a chéri, et Delphes, le centre du monde, s'est vue privée de son protecteur pendant les longs séjours du dieu aux bords de l'Eurotas et dans Sparte, la ville sans remparts. Ni sa cithare ne compte pour lui, ni ses flèches : oublieux de ce qu'il est lui-même, il ne se refuse pas à porter des filets, à conduire des chiens en laisse, à parcourir en ta compagnie les sommets de la montagne accidentée ; une longue habitude de vivre à tes côtés entretient sa flamme. Déjà le Titan était presque à mi-chemin entre le moment où vient la nuit et celui où elle est achevée et se trouvait à égale distance des deux. Ils allègent leurs corps de leurs vêtements et, tout luisants du suc de la grasse olive, ils engagent la lutte pour le lancement du large disque. Phoebus, après l'avoir d'abord bien balancé dans sa main, le lança à travers les airs, fendant de son poids les nues sur son passage. Longtemps après, la lourde masse retomba sur la terre consistante, témoignant de l'adresse que le dieu joignait à sa vigueur. Aussitôt, sans réfléchir, dans l'emportement du désir de prendre part au jeu, l'enfant du Ténare se précipitait pour ramasser le disque. Mais sous le choc, le sol durci renvoyant celui-ci, le fit rebondir pour venir te frapper en plein visage, Hyacinthe. Le dieu pâlit lui-même autant que l'enfant ; ses bras soutiennent les membres défaillants, et il s'emploie tantôt à te rappeler à la vie, tantôt à étancher le sang de ta cruelle blessure, tantôt à retenir, avec des compresses de plantes, ton âme fugitive. L'art n'est d'aucun secours : la blessure est sans remède. De même que si, dans un jardin bien arrosé, on brisait les fleurs des violiers, du pavot, des lis sur la tige fauve à laquelle elles sont fixées, aussitôt fanées, elles laisseraient tout d'un coup tomber leur tête alourdie, ne pourraient supporter leur propre poids, et leur sommet se tournerait vers le sol ; de même, Hyacinthe penche son visage marqué par la mort ; sa force l'abandonne, son cou est pour lui-même un fardeau et retombe sur son épaule.

(v.196) « Tu succombes, fils de Sparte, et sans avoir goûté à la fleur de la jeunesse, dit Phoebus, et je vois ta blessure, mon accusatrice. Tu es ma douleur et mon forfait. C'est ma main que l'inscription de ta tombe devra accuser de ta mort! C'est moi qui suis responsable de ton trépas. De quoi cependant suis-je coupable? A moins qu'avoir joué ne puisse être appelé un crime, et qu'avoir aimé ne puisse être appelé un crime aussi! Que ne m'est-il permis de perdre la vie, châtiment mérité, et avec toi. Mais, puisque nous sommes obligés de subir les lois du destin, tu seras toujours présent pour moi, et ma bouche, fidèle à ton souvenir, redira toujours ton nom. Ma lyre sous l'impulsion de ma main, mes chants, résonneront en ton honneur. Devenu une fleur nouvelle, tu répéteras, par l'inscription de tes pétales, mes gémissements. Et le temps viendra où se joindra à toi, sous les apparences de cette fleur, un héros vaillant entre tous, dont le nom se lira sur ces mêmes pétales. Tandis que ces mots sont proférés par la bouche sincère d'Apollon, voici que le sang, qui, s'épanchant sur le sol, avait teint le gazon, cesse d'être du sang, et une fleur naît dont l'éclat surpasse celui de la pourpre tyrienne et dont l'apparence serait celle des lis, si sa couleur n'était de pourpre, et celle des lis, d'argent. Et ce n'est pas assez pour Phoebus, - car c'est à lui qu'Hyacinthe doit cet honneur : - il grave lui-meme sur les feuilles, pour rappeler ses gémissements, un AI AI, que la fleur porte inscrite, caractères funèbres tracés par le dieu. Sparte n'éprouve pas de honte d'avoir donné le jour à Hyacinthe, et les honneurs qu'elle lui rend se perpétuent de notre temps ; et chaque année reviennent les Hyacinthies, qui doivent être célébrées suivant le rite antique, à la date fixée d'avance, par une procession.